Bernal

14 de abril. 5 de la tarde. Mexicali. Centro Civico. Algún lugar (nunca es claro).
Hace un año que el licántropo mayor se fue al cielo de los licántropos (si es que hay algún cielo).

No tengo mucho que decir, solo que no me acostumbro a la muerte y que lo extraño como solo se extraña lo que no se tuvo, porque Bernal no era de nadie, solo de si mismo. Con los demás compartía su "los que soy", a nosotros "los otros" quienes solo disfrutábamos de él.

Fue poeta de un libro hace 27 años, fue tantas otras cosas que difícilmente podría entender.

Nunca supo que estaba enamorada de su indómita persona y como me faltan los conectores gramaticales para darle coherencia a lo que traigo en el cuello, dejo un poema suyo, de esos que quemó queriendo imitar a la inquisición.

Son cosas
del oficio
esto
de calzarse
la misma mueca
(pretendida sonrisa)
algunas bromas
saludos cordiales
etcétera
para tratar
de engañarnos
un poco
para repetirnos
puntualmente
sin posibilidades
de éxito
como siempre
que está bien
que hoy
la vida
es casi
soportable

Mientras tú giras

entre luces y cristales

yo desciendo tres veces más

el punto exacto

de la noche,

al eje mismo de la soledad,

juntando palabras inútiles.

Como siempre

sólo escribo cosas

que nadie va a entender.

¿sabes cuanto menos

que esto se trata de ti?

¿que me masturbo

frente a tu retrato

leyéndote poemas?

sucede que estoy cansado de ti

de recordar

el canto de las sirenas

de andar siempre solo

pensando en lo glamoroso

que es ser poeta

cansado de ver

a las musas

bien peinadas

y sonrientes

sábelo

Calíope era una prostituta

¿y tú?

cuando pienso en ti

escribo con los dedos llenos de pus

Gracias grandote! se te extraña mucho
Un abrazo para la asesina serial, ella sabe.
Bernal, Francisco. Miss América por qué me haces esto. Universidad Autónoma del Estado de México.